FLANAGENS

Mas o que é um claro enigma senão estar aqui sentado, Drummond a meu lado, com esse piano claustrofóbico que soa notas de desespero? ...

À  Célula de Fogo,  brothers in arms O que impulsiona a escrita? Uma dor. Como as dores do espírito e suas feridas purulentas, da s...

Talvez um dia passe a sussurrar sonhos sem a vergonha de os ter sonhado. Talvez um dia me coloque a escrever para todos e para ningu...

Alguns pensam fazer história do pensamento humano ao ensinar parágrafos assinados por um francês católico do séc. XVII, outros imaginam...

A presença: pura fragilidade, um desenho obliterado da mesa e algum deus aborrecido. Nossa presença é somente o sorrateiro rapto das ...

Somos os protagonistas de nossas ausências. Aqueles mesmos que há pouco estavam deitados nos trilhos da memória e zombavam do anjo da...

Há sempre um limite imposto pela noite aos sonhos. Toco algumas metamorfoses pela manhã e logo vejo que "há sempre um amor procu...