Evoé, Mocho! Ajustemos os beiços aos 2009 graus alcoólicos e tiremos o gosto com as devidas traíras fritas! Bebamos logo dos tachos das "casas de cozer méis", o mel que prescinde das abelhas, que brota do chão, e indica as margens. Saravá!
Também as piadas (e até o desalento), como você sabe, Floema, fazem parte da poesia. Que o diga o nosso Oswald de Andrade: "Há poesia Na dor Na flor No beija-flor No elevador"
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ResponderExcluirEvoé, Mocho!
ResponderExcluirAjustemos os beiços aos 2009 graus alcoólicos e tiremos o gosto com as devidas traíras fritas! Bebamos logo dos tachos das "casas de cozer méis", o mel que prescinde das abelhas, que brota do chão, e indica as margens.
Saravá!
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ResponderExcluirTambém as piadas (e até o desalento), como você sabe, Floema, fazem parte da poesia. Que o diga o nosso Oswald de Andrade:
ResponderExcluir"Há poesia
Na dor
Na flor
No beija-flor
No elevador"
Que densidade!
ResponderExcluirDo tempo e de suas palavras!
Babi
obrigado, Babi.
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