Circo nosso

Por alguma estranha sorte e pelas contingências territoriais deste país imenso e de vasto interior, não fazemos parte de uma geração - ou de uma cultura, já que muitos não são tão novos assim - que se acostumou com a brutal invasão do mundo do trabalho alienado para todas as esferas da vida. Capitalismo neoservil - chamemo-lo como for, esta forma de vida gestada a partir da obediência e da violência disciplinar, da infantilização midiática e abovinação massiva, da nova religião que perdoa a destruição de tudo para salvar algumas instituições bancárias.   

Resta-nos, isolados, este sentimento de ira que surge, vez ou outra, após o trabalho esvaziado e repetitivo, após a incompreensão cotidiana, após a marmitinha comida na servidão. Vivemos nas neogalés e sabemos que estamos derrotados. Mas não ousamos nos resignar. 

Com uma carta amiga nos chega este poema do poeta pescador dos campos gerais,  um canto daqueles que, como escreveu o grande bardo, desesperadamente grita em português. O poema de P.W.Z. exige-nos inverter a famosa frase benjaminiana: é preciso mobilizar para a embriaguez reinante as energias da revolução. Que esse canto torto, feito faca, corte a carne de vocês. 

Meu circo

Meu luto é diferente

Luto por tanta gente

Que às vezes me canso 

E danço pra fingir ser manso... e  contente.

Ouço as vozes dos anjos em volta

E não sei dizer se escuto

Fico puto

E nada me livra, nada me solta

Livre fui, num dia qualquer no tempo

Hoje sou dinheiro

Sou fome de fúria, sou lamento

Sou o trabalho de um dia inteiro

No escuro minha mão tateia

E não encontra teu corpo que era chama

Que não é mais minha cama 

Durmo no chão que agora incendeia

Recebo os cumprimentos

O prêmio Nobel da retidão

Sorrio (mas choro e lamento)

Meus trinta anos de escravidão...

Sinto cheiro da flor de laranjeira

Nostalgia primaveril de meados de 80

Que agora é conversa burra e ligeira

Lisonjeira mentira de quem tenta

Sou o peso que eu não queria

Sou o amigo do formal, do alinhado

Do hipócrita silêncio de patifaria

Do filho da puta engomado

Bom dia Dr.

Bom dia Senhores e Senhoras

Bem vindos a mais um espetáculo

Do palhaço amordaçado

Pelos tentáculos

Pelos testículos do sistema

Sejam bem vindos e fiquem à vontade

Por que eu não estou... mas .. quem se importa.

Eu me junto ao vosso coro... e por entre dentes xingo e insulto e me lembro:

“poeta bom meu bem, poeta morto”.

PWZ (2012 - PG). 

Imagem: Brassaï. L’allumeur du bec de gaz. Boulevard Edgar Quinet. 1932