Folha em branco

Nos rincões turbulentos da memória, 

o vento que leva os últimos gestos de uma folha. 

Espaços vazios, guilhotinados que dançam a vida sem tristeza, 

doces sorrisos colorindo o mar do grande Nada,

nosso habitante desde a eternidade. 

A folha ainda pode estar em branco, 

o vento ainda não ter soprado, 

mas a memória ainda geme, sôfrega.

Balbucio palavras em seu nome, ó grande Nada,

e nenhuma flor lança suas tintas sobre a folha.

Suas imagens passeiam tal qual nubentes 

em carruagens reais, ansiosos pelo encontro de suas ausências.

São elas os últimos gestos de uma folha?

Nenhum som, nenhuma voz,

apenas a eternidade vazia, me colocando à sua espera.

Chamo os guilhotinados no alvoroço da grande festa.

Na memória ruidosa, não me ouvem. 

Apanho a folha ainda em branco e nela desenho o vento,

tentando aplacar as ânsias de uma noite insone.

À sua espera, destronei com minhas mãos trêmulas a escuridão.

Pizarnik me deu fragmentos para dominar o silêncio,

mas não canso de silenciar minhas palavras.

A vida faz troça da memória e vejo, ainda na noite, que você 

vem à festa dos guilhotinados, à frágil felicidade 

que talvez reste como único gesto desta folha.  

Imagem: Chris Steele-Perkins. Da série "England, my England"